Todos tus pensamientos no pueden ser extraordinarios, ni todas tus ideas geniales. Tus pasos no serán siempre firmes, y tus actos a menudo resultarán inapropiados; tan inapropiados como tus palabras desacertadas.
No eres geométrico…
No pueden ser azules todos tus días, ni plácidas tus noches enteras.
No siempre será bálsamo tu presencia…
Ni siempre tus besos inofensivos…
No siempre aprobarás lo que ves cuando te veas en la mirada de otros...
No siempre replicarás, ni siempre callarás…
No siempre caminarás erguido…
Pero mientras te duela provocar un gesto amargo, mientras te escueza meter el dedo en la llaga y alguna solitaria lágrima lleve tu nombre…
Mientras seas capaz de empezar, aunque sea un sólo día, sin exigirte una perfección imposible…
Mientras sigas nadando contra la corriente…
Mientras te hinchen el pecho las palabras amables…
Mientras sueñes, mientras luches, mientras confíes, mientras no temas reconocerte frágil…
Serás perfecto…
Tan perfecto como cualquier hoja de otoño; tan perfecto como una tormenta o como una montaña; tan perfecto como una lluvia de estrellas o como una caricia.
Tan perfecto como la tristeza.
Tan perfecto como cualquier instante corriente de tu vida.
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